Он брёл, опустив голову, по пустынной, некогда широкой и оживлённой, ныне же заброшенной и разбитой дороге. Меч волочился за ним, оставляя на земле неглубокую рытвину, - сил нести его уже не хватало. Броня, спасавшая во множестве битв от смерти, была теперь пробита во многих местах, а через дыры в ней время от времени просачивалась кровь и тут же запекалась. Щит он выбросил уже давно, теперь уже можно выбросить всё... Всё, кроме меча...

Садилось нещадное солнце, вокруг сгущалась тьма...

Но даже в этой тьме он замечал огоньки, загорающиеся время от времени вокруг. Не глаза зверей то были, но и не человеческие; не Боги пускали искры с небес, нет. Жуткие создания ада, кружили по Миру. Полчища их собирались все больше и больше. Даже великие Силы Света казались по сравнению с демонами жалкой горсткой золотого песка в ночи, не больше...

Света он был не достоин, но мириться с гибелью Мира было невыносимо. Нельзя занимать серединное положение и держаться в отдалении, нельзя соблазниться посулами Тьмы, нужно выстоять, во что бы то ни стало. Доверия тоже ни к кому не осталось и быть уже не могло, но...

...шёл он уже не один...

Не один он понял зачем пришёл в этот Мир. Не один, да! И не один он продолжит свой путь сквозь густой Мрак до самого рассвета с одной только целью: найти таких, как он, и вместе с ними выстоять...